Cu graba, neliniste, cautare, liste mereu ratacite, lucrusoare asezate cat sa incapa, la ce renunt, ce-ar mai trebui, vai, cat de multe sunt, la munte vremea se schimba usor.. ganduri de ieri , vise de astazi.
De multa vreme , la inc
.jpg)
eput de vacanta, primesc flori.Mesaje tacute. In grai de parfum si nuante.
S-au tot adunat, pastrandu-si culoarea, intr-un buchet urias, manunchiuri cu nume de clase si de chipuri dragi. Vremea nu le stinge frumusetea. Sunt, cumva, mai grave.
Ador florile de camp. Povesti risipite la margini de drum. Printre spice si spini. Vorbesc sub licar de stele, mangaiate de lungi fire, toarse din caier de luna. Pentru ele, ciocarlia, inca, isi spune povestea. Stropita cu lacrimi de roua.
Nu pot lua cu mine buchetul proaspat de ieri. Ar ocupa prea mult spatiu.
.jpg)
Il las in fereastra. Cu tot dragul.
