abia mai clipește înaltul mesteacăn,
fire de iarbă, mlădii până ieri, se-apleacă învinse,
bradul tresare sub podoaba de ciucuri în conuri gălbui,
ici- colo brutalități și scenarii,
puțini reușesc să mai fie autentici,
de unde atâtea puncte de sprijin,
contemplări, argumente,întrebări,
lumea are mereu alte treburi,
sentimente avem toți.








