Se afișează postările cu eticheta sublim. Afișați toate postările
Se afișează postările cu eticheta sublim. Afișați toate postările

marți, 2 septembrie 2025

în limpezimea toamnei



În intimitatea liniștitei amiezi,
pădurea și-a potrivit ceasul
printre transparente draperii vii.
Tăcere parfumată în molatică trecere.
Discrete tonuri croite
de o nevăzută mână de colosal artist!
Oricât ai încerca,nu poți explica legile
după care, în doar câteva zile, totul se schimbă.
Pădurea ne învață, în felul ei tăcut,
lecția separării sublimului de plăcere.
Mister pândind de niciunde!
Ca un surâs în fereastra luminii.❤

duminică, 25 septembrie 2016

râsul care plânge



 În primul an de liceu, manualul de Limba Română cuprindea un capitol  substanțial de „Teoria literaturii„. ( că tot vorbim despre școala care  nu mai este bună de nimic)
 Atunci am aflat eu  că  în literatura  noastră  nimeni nu a scris  vreo tragedie. Și nu am uitat.
Nu-mi amintesc să fi întrebat-o pe profesoara noastră, doamna Nancă,  dacă asta ar avea  vreo explicație, dacă ar ține  de substanța  noastră  spirituală.
Au trecut anii, s-au întâmplat  destule, din când în când, mai ales  după  câte un eveniment  grav, întrebarea„ oare  noi, ca popor, trecem  prea repede  peste dimensiunile  tragediilor, de le   transformăm , cumva, rapid, în  comic de situație” îmi vine în minte.
Realitatea  este plină de fel și fel de  fapte, unele   frumoase,  bune, pozitive,  altele care s-ar constitui într-un  lanț de  angoase, care  ar trebui să afecteze  suflete, stări, atitudini, îmi zic eu. 
Nu spun  că  ele, faptele  acelea, ar trebui să  desăvârșească, neapărat, acel catharsis, prin care  să ajungem la purificare, poate că  ar fi prea mult.
  Nu-mi place  tristețea, nu zic să  trăim cu spaime, să ajungem la obsesii, la boli. Eu  întrebări  tot  o să-mi pun.
Citeam undeva  că deraierea unor trenuri performante  dintr-o țară   civilizată  s-ar datora faptului că niște „confrați ” de-ai noștri ar fi furat  cablurile de cupru   dezgropate, vânzându-le mai apoi  pe  lucru de nimic Adică  niște oameni  au  ajuns  pe patul morții, pentru că unii, care nu dau doi bani pe viața altora,  provoacă  rău  cu bună- știință.
Este ceva  tragic  aici?
 Eu  cred că da, cum la fel  este că unii au furat tablouri celebre de Matisse și Gaugain, pe care  le-au vândut cu prețuri derizorii, ori le-au adus în casele lor, folosindu-le la acoperit oala cu lapte. 
Sau  au aruncat cenușa rezultată din arderea tablourilor  și a  pantofilor  hoților   în apa râurilor, unde  ar fi ajuns  și gunoiul răsturnat  de  mașinile „ capitaliștilor civilizați„ .Generații  de tineri  iubitori  de artă  nu se  vor mai bucura  de binefacerile frumosului. Lumea  va fi mai săracă. 
.
 Efectul este, ca în tragedia antică, mortal..
Tragic și  trivial- ce și cât le desparte?

 S-a tot zguduit, în ultimele luni, pământul:pe alții rău de tot, pe la noi, cât  să ne sperie.  
Citeam și eu  pe ici, pe colo, că a fost  o noapte  mult mai bogată  în   comunicare  între „friends„ decât chiar  noaptea de revelion : ”este  prima oară, în acest mandat când au început  să se miște lucrurile în țară..„
Spiritul gregar crede  că tragismul poate fi șters prin glumă. 
Oare?

marți, 28 ianuarie 2014

in livada zarilor..

motto:
 Doar spicele si caii din zavoi
Or sa tânjeasca vesnic dupa mine
.

Serghei Esenin

Frumos ca un inger, romantic cat toti indragostii laolalta, nelinistit pana la  paroxism, in cei treizeci de ani, cat a fost in trecere pe pamant, fie in preajma unor celebritati, fie adunandu-se cu intamplatoare  bizare figuri , care se adaposteau sub  umbrela faimei lui, copilul minune al literaturii ruse, Serghei Esenin-toata dimineata i-am recitit poeziile-a fost un genial poet.
 Ca om, era imposibil de inteles, tragic  si sublim!
 Daca te gandesti doar  ca a crescut intr-un necunoscut  si  indepartat satuc,  pe langa niste bunici foarte saraci, dupa ce parintii l-au abandonat.
Ca la noua ani, scria deja poezii, nu in joaca..
Ca a iubit cu patima, ca a iubit pana dincolo de fire!
 Sau ca, intr-un timp foarte scurt, a avut cinci  casnicii, una mai ciudata decat alta, si nici el nu prea  stia cati copii a   risipit in tumultuoasa-i scurta  viata.
 Deseori, ii era mai usor  sa fie  impreuna cu oamenii pe care ii dispretuia..

Sfarsitul lui? tragic!
Poetul? urias!

Daca ai vreme, uite ceva .. si nu ocoli  muzica!

Scrisoare de la mama,
Serghei Esenin
  ….

Puiul mamei,
Daca ti-i dor de-acasa
Atunci te rog pofteste
De sarbatori la noi.
s-aduci nadragi tatucai
mie-o broboada groasa –
la noi sunt tare multe
necazuri si nevoi.

Ca esti poet de seama
N-am nicio bucurie,
Ca faima cea desarta
Mi te-a bagat in jug.
Era cu mult mai bine
Ca din copilarie
Sa fi umblat pe campuri,
Cu bratele pe plug.

Batrana sunt si trupul
De-abia ma mai ridica
Dar daca tu departe
Prin targuri nu plecai
Eu astazi aveam nora
Frumoasa si voinica
Si pe genunchi dam huta
Un nepotel balai.

Dar tu copiii vostri
i-ai risipit prin lume
ti-ai dat usor nevasta
unui barbat strain.
Si singur, fara sprijin
Nu stiu de ce anume
In valmasagul crasmei
Te-ai cufundat deplin.

Tu, sufletelul maicai
Serioja, ce-i cu tine?
Erai asa cuminte
Si-asa de ganditor,
Incat spunea tot satul:
Ce fericit e-n sine
Si Aleksei Esenin
Ca are asa fecior.

Dar tu nadejdea noastra
O amagisi amarnic
De asta-n suflet chinul
Si grijile se-nfig
Caci tatal meu, saracul,
A tot crezut zadarnic
Ca stihurile tale
Or sa ne dea castig.

Din ce primesti pe ele
Tu nu ne poti trimite.
De asta dureroase
Cuvintele-si fac loc
Eu una stiu din cele
De tine patimite:
Poetilor parale
Nu li se dau de loc.

Ca esti poet de seama
n-am nici o bucurie.
Ca faima cea desarta
Mi te-a bagat in jug
Era cu mult mai bine
Ca din copilarie
Sa fi umblat pe campuri
Cu bratele pe plug.

Acum traim ca-n bezna
Necazul ne tot bate
Si la gospodarie
n-avem un cal macar
de-ai fi ramas acasa
am fi avut de toate
si, cum esti plin de minte,
erai de mult primar.

Am fi trait ca lumea
Sub anii ce ne cearca
Tu nu stiai ce-i truda
Si zbuciumul pustiu
Eu ti-as fi pus nevasta
Sa tese si sa toarca
Pe cand tu batranetea
Ne-o linisteai, ca fiu.//


// //